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Balam Rodrigo

Libro centroamericano de los muertos

Libro centroamericano de los muertos, obra ganadora del Premio Bellas Artes de Poesía Aguascalientes 2018, avanza en un éxodo que inicia en el río Suchiate y termina al cruzar el río Bravo.
Balam Rodrigo realiza a lo largo de estas páginas un poemario testimonial de carácter social que halla sus raíces en otorgar la voz poética a los centroamericanos que vivieron en casa de sus padres incluso antes de llamar albergues a estos sitios de asistencia y apoyo. Las secciones (cada una determinada por el país de procedencia de los migrantes) que conforman este libro de memoria es, a decir del jurado —integrado por Mariana Bernárdez, Jorge Fernández Granados y Óscar Oliva—, una muestra que «permite ahondar en la comprensión de la condición humana y dar testimonio de una experiencia vital que refleja el presente».
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Bookwire
Ursprunglig publicering
2018
Utgivningsår
2018
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Intryck

  • Mauricio Coroneldelade ett intryckför 9 månader sedan

    De prosa poética a poesía, este libro es un memorial político, social y humano acerca de una de los mayores males de la humanidad: atentar contra la libertad y la vida de personas migrantes.

    Es un libro de dolor, escrito con fuego. No hay manera de ser indiferente. Y, sí, hay un sesgo de ironía, de rebelión metafísica cuando dice que estaría bien que dios escuchara. Es poesía, es denuncia, es cruce de tiempos, y es vergüenza infinita.

    También respira esperanza, la poesía trae esperanza y humanismo. El asomo a las tumbas anónimas estremece porque ahí hay carne de nuestra carne, de una humanidad que en la memoria reclama una justicia que tal vez nunca llegue pero ante lo que no se puede guardar silencio.

  • Gabriela Torodelade ett intryckför 5 år sedan
    🔮Oanat djup

    Lectura obligatoria, porque la empatía es algo de carne y de manos.

  • Ana Saenzdelade ett intrycki fjol
    👍Värt att läsa
    💀Kuslig
    🔮Oanat djup
    🎯Givande
    💧Tårdrypande

Citat

  • Marianahar citeratför 8 månader sedan
    El cielo, para siempre, es negro.
  • Marianahar citerati fjol
    (¿Quién fuera un racimo de guineo para llegar al otro lado

    sin más papeles que un periódico, con el corazón verde y dormido,

    cadáver dentro de cuatro tablas en una caja de madera?)
  • Marianahar citerati fjol
    Una honda tristeza me golpea en estos días.

    ¿Qué sentido tiene todo lo que hago y escribo?

    No se inmutan los astros. Ríe Dios, nos sueña.

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