Impresiones, Poesías

la duda inquieta del desden fingido,

¡Dulce, encantadora edad de la infancia, en que lo feo es bonito, toda ambicion posible, y hasta los remordimientos se presentan con forma cómica!

es que no tengo la fé

del mártir ni del poeta;

es que todos mis dolores

son despreciables miserias

que no levantan el ánimo

encontrar su compañera.

Es que yo adoro las lágrimas

y el mundo se rie de ellas;

es que es mi ambicion muy grande

ó que mi alma es muy pequeña:

es que siempre, combatido

por encontradas ideas,

fluctúa mi pensamiento

por que la verdad no encuentra;

Yo padezco, lector, frecuentemente,

—sin que sepa la causa verdadera

ni si es cosa del cuerpo ó de la mente,—

una tristeza amarga, que inclemente

me domina, me rinde y desespera.

Es que yo adoro las lágrimas

y el mundo se rie de ellas;

es que es mi ambicion muy grande

ó que mi alma es muy pequeña:

es que siempre, combatido

por encontradas ideas,

fluctúa mi pensamiento

por que la verdad no encuentra;

los primeros se lo abandono con alegría y confianza; á los segundos... por fuerza se lo entrego.

Pertenecen á la segunda clase, los críticos para quienes todo es malo, para quienes nadie sabe nada,

Eras tú, que surgias en mi mente envuelta entre la niebla de mis sueños, radiante y bella, cual la luna surge del horizonte entre

el arte enseñará á sentir á quien las desventuras que directamente no le tocan, arrancan tan pocas lágrimas.