Bibiana Camacho conoce lo que es una galería nocturna, y aquí teje con audacia una telaraña exquisita de ficciones donde lo cotidiano revela su núcleo más siniestro. Con la precisión escalofriante de Shirley Jackson, y la ironía ácida de Muriel Spark, ilumina los abismos del horror doméstico: niñas embarazadas atrapadas en una secta que congela el tiempo; un simio de obsidiana que hostiga a generaciones de mujeres en la misma familia, y madres perplejas que paren a sus propios fantasmas.
Hay aquí ecos de Guadalupe Dueñas en la crueldad serena de un día común; de Flannery O'Connor en la grotesca redención de sus personajes, y de Silvina Ocampo en su juego perverso con los senderos del destino. Como Inés Arredondo, Camacho expone la podredumbre bajo lo familiar y como Amparo Dávila, sus sombras sonrientes las habitan criaturas inquietantes: una niña que se transforma en gato, un electricista espectral, y mujeres atrapadas en espejos que devuelven reflejos que no son suyos.
Para quienes buscan historias que muerdan con la sofisticación de Nancy Mitford y la ferocidad de un cuento de hadas siniestro como los que narraba Angela Carter, esta oferta es ideal.
Mordaz, elegante y brutal, con este artefacto literario de amplio estilo, Camacho no se conforma sólo con desasosegar; nos incita a que la devoremos. Lean y relean este libro, pero no se quejen de sentir angustia gótica cuando terminen. En la quietud de la noche (o a plena luz del día), nadie va a oírles gritar.
Estábamos convencidas de que sólo era posible compartir la vida con quien uno ríe hasta reventar.
Se me escapa la música del mundo, el palpitar rítmico de la vida y de la muerte.
