El traje del muerto

Los muertos reclaman lo suyo. Sí que lo hacen.

le parecía imposible que pudiera estar muerta, que alguien con quien había compartido su cama pudiera hallarse ahora en un lecho bajo tierra.

En algunas ocasiones, los locos se hacían agujeros en su propia cabeza para dejar salir a los demonios, para aliviar la presión de los pensamientos que ya no podían tolerar más.

Los fantasmas, al final, siempre le alcanzan a uno, y no hay manera de cerrarles las puertas. Pueden atravesarlas.

—Prefiero hacer preguntas —contestó— a tener que responderlas.

De vez en cuando, si me pincho un par de veces, puedo hacer que los malos pensamientos se vayan. Es un truco que yo misma inventé para limpiar mi cabeza. Es como pellizcarse a uno mismo durante un mal sueño. Ya sabes, el dolor tiene la facultad de despertarte, de hacerte recordar quién eres.

—Todo el mundo está hecho de música. Todos somos cuerdas de una lira. Resonamos. Cantamos juntos.

«Los muertos ganan cuando uno deja de cantar».