Трудно сказать, о чем этот рассказ, написанный в истинно «кафкианском» стиле. О писателе, который неспособен творить? О том ли, что не стоит пытаться «въехать в рай на чужом горбу» – за этим непременно последует расплата? Или просто «ужастиковая фэнтези» о неких существах, которые размножаются, превращая людей в себе подобных? Не знаю, не знаю… Но просто проснетесь вы однажды утром с «похмела», а у вашей постели сидит…
