Carolina Sanín

El perdón es reconocer que ninguna narrativa es la verdad.

Emprendo este libro como un sufrimiento que no puede vengarse. Como lectura y también como desquite.

Mi amado no quiso saber que mis pupilas, mirándolo a través del aire de la noche, se habrían sentido calientes en las suyas. No quiso que mi mirada atrapara con un parpadeo su cuerpo. No quiso olerme el pelo. No quiso meterse en el hueco de mi cuello para decirme palabras terribles al oído. No quiso que hiciéramos lo que hacen los vivos.

Tenerme a la distancia del fantasma, a la distancia de la letra, era ya darme por muerta.

Ahora hay dos discursos: el de la seducción, que después de la seducción se desinfla y en su flacidez es la imagen del ridículo, y el de la queja, que en su debilidad es otra imagen del ridículo

yo, acurrucada en un nudo de dolor, en el instante de empezar a nacer, ocupo el lugar del corazón roto de mi corazón.

se ha convertido en protuberancia de mi cuerpo, en marca en mi frente, que solo otra podría ver

Mi corazón pulverizado y desleído se convirtió en el sueño de un rey sobrepasado.

Y mi cuerpo: ha habido últimamente horas en que tampoco su imagen comparece.

Escribo esto como una cabeza delante de mi cuerpo, mi corazón y mi alma, en mi

casa, al regreso de un viaje, descorazonada en una y otra parte.
Mi corazón no