Guillermo Schmidhuber de la Mora

VOZ DE MUJER: Hay que vivir embriagados, mirando las embriagadoras fuentes, los pájaros y los ojos de la mujer.

JUVENTINO: ¡No tientes a un pobre arriero! Los ojos del vicio son malos. Aunque, diciéndolo mejor, son malos y son buenos, porque también los permite Dios

ELVIRA: ¡Pues nada más: con quién!

FELIPE: ¡Ella no es de a con quién! ¡Ella es de a conmigo!

RITA: Con razón dicen: los ojos del ciego son de ciego.

ELVIRA: Hay ojitos que no ven y que no creen.

FELIPE: ¡Los tuyos no han visto nada! ¡En cambio, yo desde aquí lo miro todo

MUJER: Un viejo como tú es un hombre muerto. Así naciste. Nunca supiste encontrar el filo del agua, ni caminar los sueños; ni visitar a las aguas debajo de las aguas, ni entrar en el canto de los pájaros, ni dormir en la frescura de la plata, ni vivir en el calor del oro. No sembraste las corrientes de los ríos con las banderas de las fiestas, no bebiste en la copa del rey de copas. Tú no naciste. Tú moriste desde niño, y sólo acarreas piedras

Antes, los ríos corrían como yo, libres; todavía no los encerraban en el círculo maldito… ¿Te acuerdas

Se lanza por su balcón. Se oye el ruido del cuerpo que cae. Clara de 40 años desaparece también. Su plumero queda a medio escenario. Entra a escena, al oír el ruido, un lechero. Se acerca al cuerpo, luego mira a su alrededor y grita.

LECHERO: ¡Ora! Llamen a la policía, se suicidó la vieja del 17.

T E L Ó N

entre todos te van a pesar mucho.” Ya sabe, Martita, que uno carga con los pecados de los muertos que uno mata. Por eso ve que esos hombres que deben dos y tres muertes van doblados por el peso

AVELINO: Yo digo que la mujer cuando sale mujer es como el agua clara y el hombre se ahoga en su corriente. Yo todavía no sé cómo es esta muchacha…

LUPE: ¡Pues

AVELINO: Yo digo que la mujer cuando sale mujer es como el agua clara y el hombre se ahoga en su corriente. Yo todavía no sé cómo es esta muchacha…

LUPE: ¡Pues

FRANCISCO: ¡Humitos verdes! Mira para lo que te sirve leer, para ver humos verdes. ¿Y cuando se acaben los rótulos del tendajón y el silabario, qué vas a leer? ¿El periódico?

LUPE: Sí, el periódico. Mi papá mandó traer veinte kilos de periódico a Acatepec, y anoche leímos: “Un marido mató a su mujer de siete balazos”…

FRANCISCO

LUPE: No, porque no soy su mujer