Jus, Libreros y Editores

Devolver los residuos a su lugar: fusionarlos, volverlos palabra.

Jaque mate en este maldito juego de las dos de la tarde, una combinación de ajedrez de frases incriminatorias y memorama de sucesos sentimentales.

Estoy tan ebrio y drogado que no sé si Iván está pensando que yo soy el culpable del suicidio de Robin y que él piensa que yo sé lo que está pensando y disfruta con ello; aunque a pesar de tanta porquería en nuestros sesos telepáticos no es lo suficiente para tumbarnos por completo, seguimos despiertos, vivaces, inquietos, tristes.

Al poco tiempo todo se volvió escarlata, luego púrpura oscuro, malva, y al fin las sombras se apoderaron de la tierra y todos los colores se fundieron en un azul oscuro a través del cual comenzaron a brillar las estrellas.

que la había llevado a París hacía siete años revivió de nuevo en su memoria. Había ido sola y vivido allí durante tres meses gracias a la pequeña herencia de una tía, pero el dinero se había acaba

la barbilla, se quedó dormido boca arriba. El sueño de él la alcanzó mientras se desvestía y se ponía el camisón y la empujó junto a su marido; se dio la vuelta en la cama para ponerse frente a él y puso la mano sobre su pecho desnudo, intentando convencerlo con su mano, con todo su corazón, de que permaneciera con vida. «Querido Ger­ald, amado Gerald

madre tenía naranjos, limoneros y muchísimos rosales. Había uno tan alto como los árboles y sus ramas colgaban hasta el suelo, como una tienda de campaña cubierta de rosas. Ellos, mi padre y mi madre, eran judíos refugiados provenientes de Alemania. Primero fueron a Cuba y mi padre trabajó

todo el tiempo. Y discutían cuando él llegaba a casa. El rímel le corría por las mejillas y teñía de negro sus lágrimas.

—Pero ellos no se llevaban bien incluso antes de que tu padre me conociera.

—Supongo que sí —dijo—, pero de todas formas ella lloraba por culpa

Klipspringer asintió y buscó un cigarrillo en el bolsillo interior de su chaqueta.
—¿Y sobre qué escribe usted? —preguntó el hermano ofreciéndole un cigarrillo

personas peligrosas: a lo largo de los siglos los escritores han tenido fama de no servir para nada y a menudo