Mireya Aguirre

Nora sonríe.

—Hmm. —Ella pretende pensar mucho al respecto. —Evaluación de riesgos: si FSOTUS1 no se tranquiliza a sí mismo antes de que explote, habrá más de quinientos 1 First Son Of The United States.

Pensé que teníamos la clase de amor del que no puedes dejar de lado o alejarte. Un fuego inmortal. El amor del que oyes en historias antiguas.

Nadie le contó a Simon las historias antiguas.

El mundo no se detuvo porque yo haya muerto y me esté muriendo.

Pues la pueden tirar a golpes. James Blake ganó el Premio Mercury, y esta canción la escribió Joni Mitchell, de lo mejor que Canadá tiene para dar. ¿Creen que están cansados de esta canción? Cuando termine de descifrar la magia, voy a hacer repetir una y otra vez las mismas dos líneas:

Eres mi sangre, eres mi vino bendito.

Tu sabor es tan amargo y tan dulce.

Esa es la parte que más me duele, y he decido que eso ayuda a que duela más. Hace que mis terminaciones nerviosas lleguen al máximo.

—¿Prefieres pensar en las ratas de Londres que en mí?

Baz abre mucho los ojos. Sacude la cabeza.

—Que te jodan, Snow.

—Algún día, quizá. Me han dicho que aún hay esperanzas. —Veo a algo pasarme correteando por al lado, y doy un pisotón—. Oye, mira, ¡atrapé una!

Eres todo lo que quiero, pienso. Y

puedes tener todo lo que necesites.

Asiento. Lo beso. Suavemente. Suavemente. Porque así lo quiero. Huele tan bien.

Como agua cayendo. Como algo subterráneo. (Encontré una cascada oculta. Había una llave ahí. Y la tomé.)

Eso es lo que hace la gente.

Se acercan y tratan de quedarse allí.

Ellos se quedan.

Siguen tratando de aferrarse el uno al otro, aunque no es realmente posible, no lo creo. Porque la gente siempre se está moviendo, ¿no es así? Pero esto es lo que hacen.

Siguen intentándolo.

Seguiré intentando.

Para mantenerlo bien.

Para mantenerlo feliz.