Abel Muñoz Rovira

Mirando al sol, la muchacha

parpadea con los ojos llenos de lágrimas.

Mirando las nubes, reconoce

la difícil caligrafía de las despedidas.

Nuestro botín de guerra es el conocimiento del mundo:

es tan grande que cabe en el cuenco de unas manos,

Alguien inmerso en la angustia de todos los años

piensa, dice:

cada vez es más corto el día