Marie-Aude Murail

Ma mère travaille dans la mode, justement. Elle est toujours dé-bor-dée. Moi, j’ai décidé d’être démodé. Comme ça, j’ai tout-mon-temps.

C’est comme ça qu’à dix heures du soir, j’étais encore en train de parler de cet imbécile de Ranflanflan et de son ennemi juré.

— Tu en connais d’autres, des histoires de Ranflanflan ? bredouilla Anne-Laure en s’endormant.

— Trois cent mille.

— Tu nous les raconteras toutes, hein ?

— Toutes.

J’ai juste eu le temps de me jurer que je ne serais jamais père de famille et je me suis endormi sur la moquette.

«C’est sûr que je suis un marrant, pensai-je en entrant dans le salon, quand on est moche et qu’on a oublié d’avoir un père, on a intérêt à faire marrer tout le monde. »

Elle ne savait plus si j’avais quatorze ou soixante-cinq ans. Des fois, je me le demande aussi.

J’étais consterné. Malheureux Anthony ! La vie n’est pour lui qu’une succession de calamités.

Vite, vite, mon Dieu, inspirez-moi un mensonge, un tout petit. Le dernier, c’est promis.

M. Aziz attendait, appuyé à la porte, le nez dans l’Officiel des spectacles, vivante image de l’autorité paternelle… défaillante.

J’aurais bien aimé expliquer cela à quelqu’un, pourtant. Je m’étais fait une sorte de famille en baby-sittant. J’avais deux sœurs : Anne-Laure et Anne-Sophie ; deux frères : Axel et Martin, et j’attendais le dernier Aziz. Mme Durieux ou le Dr Grumeau, ça comptait aussi. Chez eux, c’était chez moi. Mais surtout, il y avait Anthony. Depuis que je lui avais sauvé la vie, c’était vraiment mon petit frère.

— Un père te ferait marcher droit, toi.

— Les absents ont toujours tort, répondis-je en m’essuyant à ma serviette, ça ne veut pas dire que tu as raison…

C’est vrai que ma mère ne sait pas faire les cookies mais, à part ça, elle est géniale.