Katherine Mansfield

También eran tristes las lámparas en las casas de enfrente. Quemaban débilmente como si echaran algo de menos.

¡Qué absurda era la vida, risible, sencilla­mente risible! ¿Por qué tendría esa manía de continuar viviendo? Porque era una manía —pensaba ella, irónica y riendo.

Ella nunca había experimentado eso con tanta claridad; todos esos sentimientos eran precisos y definidos, tan verdaderos el uno como el otro. Y estaba el odio, este odio, muy real, como los demás. Ella hubiera podido repartir otros tantos paquetitos con sus sentimientos y dárselos a Stanley. Tenía ganas de entregarle el último, como sorpresa, y se imaginaba sus ojos cuando lo abriera...

Quizá en este mundo no importa mucho lo que uno quiere, pero hay que querer algo. Mi casita y el jardín siempre han llenado un vacío, sin duda; pero nunca me han bastado.

...Me hacía compañía, ¿comprendes? Eso es lo que me hacía. La compañía más perfecta. Si has vivido sola, sabrás lo inapreciable que eso puede ser.

Y de pronto sentí que era insoportable no tener a nadie a quien poder decir: «He soñado un sueño horrible» o «Protégeme de la oscuridad».

a pesar de que no soy melancólica y de que no suelo dejarme llevar por los recuerdos y la tristeza, reconozco que hay algo triste en la vida. Es difícil definir lo que es. No hablo del dolor que todos conocemos, como son la enfermedad, la pobreza y la muerte, no, es otra cosa distinta. Está en nosotros. Es una cosa muy profunda que forma parte de nuestro ser… como nuestra respiración. Aunque trabaje mucho y me canse, no tengo más que detenerme para saber que ahí está esperándome.

¿Qué podían importar los pensamientos de aquellas criaturas a alguien que estaba mortalmente herida, con una navaja clavada en el corazón, en el corazón, a causa de aquella carta…?

nos aferramos a nuestros últimos placeres como se aferra el árbol a sus últimas hojas.

La civilización es una estupidez